Pienso en la sed de lo que no puede ser dicho
¿En qué piensa el verbo?
Pienso en el puente que atraviesa lo no visto
¿En qué piel siente el frío?
Pienso en el silencio de la sombra
¿En qué horas descansa la espera?
Pienso en la sangre en que abreva el río
¿En qué carne es profana la pena?
Pienso en la noche en que la luna se desnuda pagana
¿En qué lomo se estrella la danza del blanco perpetuo?
Pero, sobre todo, pienso
¿Cuántas noches me alejan
Del fruto maduro
En que me desnudaré yo olvido?
/ En que me caeré yo olvido
Menos mal que la luna es luna
Y mi cuero ardiente sólo deglute
La devoción por el néctar
La delicia del pródigo olvido
Debajo la tierra.
Stéphanie Pau Tombetta
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